Desesperación.

Sube la marea
y de sus brazos fluyen barcos
y ansioso reviso las manos
de ilas indecisas medusas.

Así también existe un vértigo macabro
una tristeza vagabunda
que perfora el craneo
y adormece la visión de las estrellas.

Así también procrean los colores
grisaceos del ayer
y oscuros del mañana
y nacen monstruos lánguidos
feroces en la bruma
y comen de tu ríspida cabeza
las heces que se agolpan en tu extraña calavera.

No más alusiones al júbilo
hoy procuro muerte
hoy desvelo toda la miseria
la propis
la del otro
la del mundo que se entrega
por hombres sin hogar
y anónimos soldados.

Todo lo demás poco me importa
La boa de esa tierra
me asfixia alegremente
y no reacciona a tiempo mi plegaria.

Aire que despides a los pájaros ingenuos
dime mi lugar en este páramo vencido.

...

Las palabras no son talle ni medida

Para darle a los espacios la pulsión de las heridas.

Para eso está la música sagrada

Que acrecienta el sueño atroz de la poesía

Y el trueno de la voz de Schopenhauer

Impera convertido en otra clave.

Oh pensamiento difuso

Trágate el suelo en que hundes

Toda la faz de las cosas.

Oh pensamiento indeciso

Muérete o vive en los cardos.

Surja la música vana!

Surja siniestra y hermosa!

Que el mundo parezca una rosa

Y el hombre una dulce campana.

El tiempo se vuelve celeste

Resopla su nieve bastarda

Más todo concluye y lo inerte

Se vuelve materia constante.

Al caos le doy notas de sangre

De cuerdas que fueron rasgadas

Por muertes y soles gigantes.

Alegría.

Vienes con tu esfera inolvidable
oh lisonja hermosa de la frente!

Vienes y haces rondas en las noches
con música de Mozart en tu boca.

En ella caben versos redondeados
lápices de abril
tumbas de marzo
y todo lo que sepa enceguecernos
de amor en los estribos
y soles en la hiedras.

Tus pies abonan toda la cosecha
Tu vientre se hace mar en la mañana.

Y el tallo de tu flor
se reconoce
mirando tu raíz de fantasía
Y el pétalo que cae de tu corola
detenta una sutil melancolía.

Otros calendarios.

Debemos aceptarlo
Ya no es nuestro tiempo
y acaso hubo alguno nuestro?

Acaso dedicaron calendarios
en honor de nuestros versos?

Se construyeron monumentos
por una palabra?

Tal vez antaño
en el recodo del sueño
voló una mariposa dorada
y engendró la miel en nuestras lenguas.

Pertenecemos mas bien al imperio
devastado de las quimeras bravas
con picos centellantes
y garras impiadosas.

Otros calendarios
para nuestros ojos
que vivieron a la sombra
en conmemoracion de la poesía.

Romper filas.

Deliro con un mundo sin adioses
carente de victorias y derrotas.

Atribuladas ninfas engullieron el desastre
aclarando los puntos cardinales
en cuatro rumbos nulos
y desnudos.

Delirios de ternura en esta efinge
que sacuda el templo del dinero.

Insanas bestias de amor sin reparos
Insanos engendros que mezan nuestras cunas.

Que la trastocada dicha nos eliga
y que peligrosa nos embeba!.

Pero en el fin de los hilos
en el origen de las vidas
emerge algo tremendo y tenebroso
como la muerte misma.